En el dia del Libro

Alcalá de Henares respira ese aire de D. Miguel. Su casa, sobria, manchega, parece esconder en cada esquina el alma del licenciado, el corazón de Dulcinea o al caballero de los espejos. Lo cuerdo y la locura, como el mal y el bien, templar a unos molinos o gestionar la Insula. Malandrines, ¡Cuántas merecen ese trato para bien de los ciudadanos!.Releamos a Cervantes. “La libertad, Sancho, es uno de los más preciados dones que dieron los cielos”. La real, sin ataduras, aquella que te hace pensar sin perder la dignidad. Y que se expresa también en la literatura como faro salvador de muchas de las tormentas en palabras de Ana María Matute. O que puede conducir como decía Camilo José Cela, a escribir o hablar desde la soledad. Esta que acompañó por los viejos caminos de Castilla a hidalgo y escudero. “Amor y deseo, son dos cosas diferentes; Que no todo lo que se ama se desea ni todo lo que se desea se ama”. Hacer será siempre mejor que ser testigo mudo en las blancas páginas de tu vida, por eso D. Quijote amó la ensoñación de una mujer y deseo en el imaginario castillo el armarse caballero. “¿Qué locura o qué desatino me lleva a contar las ajenas faltas, teniendo tanto que decir de las mías?”. Los siete pecados capitales, tan nuestros, el mirar la mota sin caer en la viga. Aquí Cervantes vuelve a demostrar el conocimiento profundo de los males de su tiempo que varios siglos después parecen perpetuarse. Alcalá de cigüeñas que miran altivas la obra permanente de Cisneros, su Universidad. Simbólico conjunto de fachada y Paraninfo, donde aspirantes a doctores velaban nervios para salir victoriosos de su espacio. Cerca, sobre la escena, lo clásico, Corral de Comedias y al otro lado, la Capilla del Oidor. Sumérjanse en personajes cervantinos, sea por un día debajo del sombrero ese Don Lope, que nos lleva de la noche oscura en que el hombre es sorprendido y hecho cautivo, a la noche de la libertad. “Escuchadme, los de Orán, caballeros y soldados, que firmáis con nuestra sangre vuestros hechos señalados”. Pasee por los soportales de la Calle Mayor y no olvide una parada ante un trozo de la ruta judía y el lugar donde estaba la Sinagoga. Sefarad, la misma España. Su recuerdo, voces y cantos, la lengua, cultura de todos. Pare a pensar el legado de sus mayores desde que comenzó a balbucear, disfrute con la rica lengua española al hablarla, leerla o escribirla, usted es un privilegiado por tener como idioma materno el mismo de Quevedo o Azorín, Lope y Garcilaso, el de Manuel o Antonio Machado, Zorrilla o el de aquel que escribió las Rimas o que como Muñoz Seca puso en escena una venganza en comedia. Ortega, Marañón, Peman, Rubén Darío o Mario Vargas Llosa, da igual son de aquí y de allá. La del alba sería…

Ángel Gil     

Juan Pablo II recibio a Paloma en el Cielo

Hablar de Vaticano es hacerlo de la española Paloma Gómez Borrero. Nadie como ella supo abrir las puertas de la Basílica de San Pedro y algo mas a creyentes e incrédulos con su cara amable, su gran humanidad, sus firmes convicciones religiosas y su sólida formación universitaria. Cuando apenas se confiaban a mujeres labor de corresponsales, Paloma se gano esa confianza dentro y fuera de la Santa Sede. Un lugar que como ella mismo calificó era el más fácil del mundo para trabajar. Sin duda lo que ella obviaba era que su buen hacer allanaba caminos y que solo un espacio del pequeño Estado papal, la Capilla Sixtina en los Conclaves para elegir Santo Padre, se resistía, por razones de protocolo, a su presencia. En los demás buceaba detrás de la información y supimos lo que era un Camarlengo o el poder inmenso de un secretario de Estado. Y ese quehacer diario nos lo trasmitía casi sin esfuerzo, tal vez porque no pensábamos que la vocación hacia lo demás. En periodismo hay algo que todos ansían y muy pocos logran, la fiabilidad en la información y ésta se lograba cada vez que su voz sonaba desde la Ciudad Eterna. Paloma es un ejemplo a estudiar en las facultades, como llego a ser la primera corresponsal mujer en TVE allá por los años 70 o como olía la noticia e incansablemente iba detrás de ella. Si Jesús Hermida fue con su mechón y sus crónicas con cabezadas por la pequeña pantalla el sonido en España de los Estados Unidos, Paloma seguirá siendo la voz que relacionaremos con las fumatas blancas, los ciento cuatro viajes papales de Juan Pablo II o las audiencias de los miércoles desde Roma. Pero tampoco pudieron resistirse a sus preguntas monstruos sagrados del cine como Ava Gardner, Roberto Rossellini, Vittorio de Sica o Sofia Loren. Se introdujo en los históricos estudios de CineCitta y al final logro aquellas exclusivas que la consolidaron como un referente en un mundo de hombres. Y también fue capaz de ponerse delante de una cámara para rodar una escena de la película “El momento pui bello” con Marcelo Mastroiani. El error cometido con ella al relevarla en la corresponsalía por quien fue director general de TVE durante la etapa socialista, José María Calviño, sirvió para que Paloma diese un nuevo ejemplo de su saber estar. Autora de libros sobre temas religiosos o sobre cocina, algo que supo igualmente cuidar ya que en su hogar que formo con su marido italiano no faltaban platos de cuchara con sello español. Y fue capaz de desvelar la enfermedad de Benedicto XVI en un texto que hizo reaccionar al Vaticano: "La última vez que le vi, durante el encuentro con el Papa Francisco en Castelgandolfo, los periodistas que fuimos a cubrirlo advertimos que estaba muy consumido, muy delgado y con la tez pálida. Dormía mal, le habían cambiado la pila del marcapasos. Creo que será difícil que le volvamos a ver. Estoy segura de que la decisión de renuncia del Papa Emérito ha sido un cáliz muy amargo y con él ha demostrado una humildad grandísima. Esas son y no otras las razones que le llevaron a renunciar a su cargo". La incansable corresponsal viajera ha iniciado el más largo, allí Juan Pablo II ha salido a recibirla

Ángel Gil

Cien dias, un Sitio

La fecha que hoy conmemoramos es el triunfo del esfuerzo secular que este pueblo ha ido desarrollando con ingenio más incluso que con medios. Todos y cada uno de los anónimos protagonistas del Sitio de los cien días hicieron que hoy sigamos aquí para contar como un puñado de seres humanos escondidos principalmente en la Cueva del Conventico fueron héroes sin saberlo. Allí al calor de las velas todo un pueblo rogaba el amparo de la Patrona para salir de tan enorme trance. La destreza del Mariscal Sherlock, el sacrificio de civiles y militares en la Vieja Melilla, las embarcaciones de transporte y guerra desde Cádiz, Málaga y Cartagena y el deseo institucional de un Rey, Carlos III, que apostó por el antemural de la Corona que era y sigue siendo Melilla hizo, en lo material, posible el levantamiento del Sitio un 19 de Marzo de 1.775. Aquella jornada el Sultán con su ejército se alejaba de esta tierra y estallaba la paz en lo que antes había sido solo desolación, daños y pérdidas humanas. Esa es la historia de este pueblo, tan honorable como los Sitios de Zaragoza o el 2 de Mayo en Madrid, que nada ni nadie tergiverse o disfrace como se ha venido haciendo en estos últimos años y precisamente por alguien que no siendo de aquí pero que fue acogido en estos trece kilómetros cuadrados sigue teniendo la osadía de reinventar páginas, apostando por derribar lo que la soberanía de un Estado y a la luz del Derecho Internacional está legítimamente instalado. Melilla fue durante siglos la hija de Marte, eso marcó su destino, pero también y de ahí principalmente creció la unión pueblo y ejército, sabedores los primeros que sin los segundos nada hubiera sido posible. La admiración al estamento castrense por su entrega y la correspondida a los civiles por su idéntico sacrificio han marcado el devenir y forma parte del ser melillense. Esto que no somos capaces de reivindicar nos hizo un día de Marzo alcanzar la autonomía tantas veces negada. En este 2.017  será el primer año que la Misa de acción de gracias no se celebra en el lugar tradicional por las obras de restauración de la Parroquia de la Purísima, las intenciones serán idénticas pero el entorno se echara en falta. Que sepamos difundir tantas efemérides como este viejo pueblo tiene para que aprendamos a admirar a los que antes de nosotros con su impronta, su entrega, definieron la Victoria de la Rusadir eterna y la Melilla de todos que sigue luchando por ser Patrimonio de la Humanidad

Ángel  Gil   

Muerte de un ciclista

En un editorial de un diario se hablaba de Indurain…Todos sus seguidores, todo su equipo, celebraban el triunfo. Él también lo celebraba sólo que, a la vez, transmitía la sensación de que algo en él, algo muy profundo y esencial, permanecía ajeno. No era el triunfador o jugador convencional. Quienes lo han seguido de cerca conocen su comportamiento, su inclinación a quitar importancia al mero resultado, su excepcional compañerismo con todos los miembros del equipo. Un espejo donde mirarse. El cinco de Marzo Melilla quedó sumida en el silencio. Se extendió como una bórea que en lugar de ascender por Trapana, pasar por la Iglesia del Pueblo y descender al Llano, se elevó por Cabrerizas y cubrió de niebla cada rincón de Rusadir. Era Domingo, muy de mañana con un cielo limpio de Poniente. En el asfalto, dos ruedas marcaban esfuerzo, un corazón acelerado y un trago de agua para aun llegar a los Pinos. Y el renglón torcido de un volante rompió en un segundo lo más preciado del ser humano y con él proyectos, ilusiones, desesperanzas, sonrisas. Carlos Huelin estaba y dejo de estar. Así somos pero aún no nos damos cuenta. Se aplazó eternamente ese tiempo con Miguel, su compi, su hermano, su confidente,  bajo la estrella que a ellos y a tantos siempre nos unió. Hoy, es recuerdo la primera palabra de amor o el llanto en noches en vela junto a una cuna. Ayer su pequeño Juan quería seguir viendo ese globo que soltó velas, que se eleva y que se va. Pero todo deja semillas y fruto, la amistad, familia, compromiso, ayuda, entrega, esfuerzo, de estos valores y tantos otros, a manos llenas esparció Carlos por su corta vida. Con eso se quedan los suyos y con esa mochila cargada a la espalda sube él por las altas cimas azules de la eternidad hasta llegar al encuentro con el Padre. Melilla volvió a ser humanitaria, tres mil personas acudimos a la lectura del Manifiesto en homenaje a Carlos Huelin en el que se ha pedido un endurecimiento de las leyes y que las administraciones doten a aquellos que practican el deporte en la vía pública o en el medio natural de unas infraestructuras y viales que garanticen su seguridad con los mismos derechos que tienen el resto de amantes de otros deportes de practicarlos en unas instalaciones seguras. Solo de esta manera, los ciclistas y triatletas melillenses volverán a sentirse seguros practicando deporte en la Ciudad. Carlos merece el recuerdo permanente por eso desde esta columna pido que a una prueba deportiva melillense se le ponga el nombre de “Memorial Carlos Huelin”, convirtiéndose en una importante del calendario nacional que sirva de promoción al deporte y de ejemplo de lo que nunca debió pasar. Desde allá arriba en este sábado de marzo con dos lunas como ruedas nos sigue mirando Carlos montado en una bici. Ángel Gil   

Tia Carmen

Andariega por mil rutas de la vida. Dejaba olivares y ese café de la abuela con fama en la comarca cuyo secreto nunca se ha desvelado. La puerta de la vieja casa del Poyo, aun chirriando, tuviste que cerrarla para siempre. Atrás quedaban páginas de una familia, de tu madre, María, emprendedora y de todos sus hijos o de aquellos nietos de corta edad que nos bañábamos en el patio los mediodías de Agosto después de correr entre arbolitos. Carmen, sola, mujer hecha a sí misma frente al sol de los ponientes o a las heladas mañanas en el escalón de un portal malagueño allá por donde Cádiz se hace carretera. La suerte y la tuya estaba echada. De noche me gustaba entrar en su cuarto, su cama era de esas altas, antiguas, allá rodeada de recuerdos, se pasaba horas leyendo y orando a la Virgen de Porticate o al Cristo de Limpias, “advocación melillense”, que hizo suya en sus frecuentes visitas a esta tierra. Mi tía Carmen ocupó el espacio que May me dejó en la Fe, con ellas rezaba pero sobre todo ponía en práctica el Evangelio cada día con los demás. Silenciosa en sus pasos, de presencia callada, es la vieja guardiana del archivo oral y fotográfico de toda una familia. A ella siempre acudimos por una palabra o por un consejo de los de antes, de aquellos que se amasaban al olor de la leña en los fríos inviernos de la sierra de las nieves. Un lugar al que añora y siente como propio, allá por el Calvario o postrándose frente a la Cruz del Pobre. Un espacio, en medio del campo que para mí, en mis primeros años de vida, era tan mágico como aquel Jesús del madero de Marcelino pan y vino. Tu barriada y tu vida, siempre la llenaste de Paz, de entrega a otros, propios y extraños. Tu mano derecha hacia lo que la izquierda no sabía, eso queda para ti y para cada uno de los que agradecidos pasamos a tu lado. Pero la existencia te hizo dura, firme en convicciones y fiel a creencias y personas. Estabas feliz cuando conociste a mi mujer, Carmen, a la que adoptaste como sobrina propia. Por eso, aun en la cama de hospital donde te he dejado, seguías siendo la misma aunque la memoria o el oído ya fallen. Hemos tenido momentos, en estos días, de recordar a mama o de hablar con amigas como Alicia o Tere, que no te han dejado en esta hora que pasas, o familiares como Dolorcita. A ellas gracias por seguir estando ahí. Tía Carmen, tus gafas siempre oscuras y tu bastón, ya en el atardecer de tu vida, han sido tu seña aguardando, y que sea tarde, el examen del amor

Ángel Gil   

Velas

En una nación con tantas horas de sol y donde sopla el viento con fuerza en zonas concretas parece sorprendente que no se generalicen esas energías naturales a todos los ciudadanos. El precio de la luz eléctrica sube mientras bajan las temperaturas, difícil de entender pero tan real que cuando recibamos las próximas facturas olvidaremos de presionar los interruptores y a la fuerza, nos volverán oscuros, tacaños y tal vez ingeniosos. Corrientes, 3, 4, 8. A sus pies, un caballero sincero, de profesión amante, católico y sentimental. Ministerio del Tiempo. Caía una lluvia fina de Abril. Dejamos el garito antes que encendieran las luces que te marcan la salida y allí, a un paso, evitamos el callejón del gato para no ver deformadas nuestras figuras como sanchos o quijotes. Tabernas aún abiertas, zapateo en bata de lunares y un rótulo se lee, que no publiquen tu pecao. Lola, pero puede ser Laura o Pilar. Más abajo la puerta más torera y al fondo, presidiendo, la cabeza de Islero ¡que en mala tarde fue capaz de destrozar al mejor de los Califas!. Nuestras risas ocultan el ruido de las ruedas sobre el mojado asfalto. ¡La pecera del Círculo!, y entonces…quisiera ser el dueño del pacto de tu boca. Por Banco aceleramos el paso, las cariátides frías, firmes, tanto como el Búho que está a punto de salir. Al llegar a la Trinidad, pocos coches subían la calle y los escasos vecinos dormían, era Jueves. Dejamos el ascensor, la portería estaba vacía y subimos los cuatro, dieciséis peldaños, esa es una de las ventajas de vivir en un Principal. Cuando se abrió la puerta el calor del radiador que estaba situado en la entrada se agradecía. Pasos sobre un parquet, brillante a pesar de llevar años acuchillado y la luz del farol iluminaba la habitación. La música ¡si se toca!, bésame, en mi reloj marcaban las tres. La caja de cerillas estaba sobre la mesa y allí, mientras cruzábamos miradas, encendimos una vela dentro de un candil de cristales de colores, parecíamos a Aute en el Hafa Café. La ventana la abrimos, seguía la lluvia mansa, conversamos, me mostré soñador, tanto como tú a los acordes de Hevia y ese Oriente astur, de mareas que suben, de chigres con olor a sidra y de lagos con niebla. La luz de la vela parpadeaba, por preguntar qué es lo que quiero, besos que ni frio ni calor, pero si son de tu boca, también los quiero yo. Aquí estoy para olvidar porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren. Ministerio del Tiempo. La vela dibujaba contornos y palabras de cómo nació todo entre libros o como a punto estuvimos de apagar tantas con aquel tsunami al movernos. Velas de ballena, junto al Limonar, en el F&g, o en el Gato Persa. Disfrute de ellas, en una cena, en buena compañía o donde desee. Mientras la llama se va consumiendo solo nos queda consultar al chaman. Ángel Gil    

Vamos a contar...Fitur

Humo, demasiado humo, tanto que no nos dejan ver el horizonte, pero nos seguimos poniendo el dedo índice bajo el ojo derecho y decimos con voz suave, te he pillado. Cohorte tan numerosa como innecesaria, palmera desde sus orígenes y de formación, un diez viudo. ¡Y qué solos estamos!. Hay quienes van en alta velocidad y a otros nos venden el romanticismo de esa proa que surca los mares. “Saben aquel que dice”. Atracan cruceros, descienden turistas, ingleses a ser posible, con el Brexit o con la Unión, y que más nos da, ¿no les parece un producto de “Cuarto Milenio”, sí de esa sección de análisis de fotos enviadas con espectros que no fantasmas, porque estos son más autóctonos?. Y seguimos mirando más allá del Cabo siempre que la cartera nos lo permita, la luz eléctrica no suba más y no nos sigan quitando rutas. No olvide que estamos en pleno siglo XXI y por el mundo ya se hacen reservas para viajar a la Luna, en avión, que lo del barco a Venus, es de Mecano. ¡Déjalo ya!, dices que vamos a viajar, pero me estas engañando. “¿Está el enemigo?, que se ponga”. Para potencial, el nuestro y no se queje, solo hace falta que sigamos sumando números y plantilla al turista de maleta y al final nos salen ceros a la derecha, a pesar que quien hace las cuentas era en el cole de los últimos de la fila. Que ganas de decirte good bye tan ricamente. El mar, la mar, un marinerito en tierra, residente por más señas, grita ahora este lamento: ¡por qué no me abaratáis volar!. Difícil ecuación o mejor que pocas ganas de luchar. Mucha moqueta, un café en coche oficial y mi sequito que va de aquí a allá. Pues ahí queremos llegar si las compañías nos quieren llevar y para eso quien usted sabe, a laborar. “¿Te das cuen?, este trabaja menos que el sastre de Tarzan”. Releo “Bienvenidos forasteros” de mi recordado Agustinof. “Aquella mañana –correo de Almería- mi amigo Manolo oyó llamar a su puerta muy temprano. Soñoliento, dando tumbos y traspiés por el pasillo, abrió la puerta de su piso. Hola Manolo, ¿qué tal?- ¡qué alegría de verte!. Quien así hablaba era el jefe de una familia de cuatro que venía a pasar quince días a casa de Manolo. Los que llegaron blanqui-verde-amarillentos se tornaron en vistosos y bonitos bronceados visitantes. El humo de sus pulmones se convirtió en vivificante oxigeno, el yodo de nuestro mar les había dado humor, vida y color. Llegaron hechos unos pingajos y se marchaban convertidos en Adonis y dioses del Olimpo. Ya en el puerto observé que sus tres maletas viejas se convirtieron en seis, amén de diez bolsas con whisky, transistores, kaftan, collares, jade, platos, muñecos y otras chucherías. -Chico, me comentaba el padre-como vives aquí, esto es un paraíso. Todo más barato. ¿Y los langostinos, que me dices de los langostinos?. No sabéis lo que tenéis”. Agustín, te echo de menos

Ángel  Gil